Les chansons de la Semaine Sanglante

A l’officiel, c’est annoncé, les Versaillais ont attaqué.

Comme dirait l’autre, ces loups sont entrés

Au fort d’Issy et ont tué.

En quoi ça les embête qu’on puisse être heureux ?

Qu’est-ce que ça peut leur faire qu’on s’organise sans eux ?

Pourquoi tant de misères ?

Pourquoi tant de rancœurs ?

Eux que de toute manière ne nous aiment pas en frères.

Nous laisseront-ils un jour ?

.

Nous laisseront-ils un jour ?

Nous qui voulons vivre en paix

Nous qui rêvons de la Sociale

Et d’une république de progrès

Pourquoi tant de misères ?

Pourquoi tant de rancœurs ?

Eux que de toute manière ne nous aiment pas en frères

Et sœurs.

Gervaise est morte !
Là-haut sur la barricade,
une cantinière est tombée
Elle était blanchisseuse
avant la guerre Mais
on efface les travailleuses
Quand la bataille s’en vient

Au sein du bataillon,
une combattante Est morte.
Fille d’une mère
et mère d’une enfant
Mais on ne veut plus de maman
Quand le front se forme

Là-bas une femme qui meurt
Elle combat pour nos filles
lle tient, digne d’être et de produire
Elle résiste à l’oubli en affrontant la mort

[Sabrina, Lise, Wafa, Jasmine, Amel, Sandrine, Sasa, Isée, Delphine, Fatou, Sarah, Berna-dette]

l faut venger Gervaise !
Comme citoyenne, comme travailleuse
Et souffler les braises
De l’émeute.

Le peuple est aussi mère
Il ne rime avec rien
Elle rime avec colère
Il faut venger Gervaise !
Donner son nom à des diocèses
Raconter son histoire aux petits et aux grands
Qu’on l’habille de vêtements de lumière
Qu’elle n’a jamais demandés
Son nom résonne déjà

Il faut venger Gervaise
Pour qu’on ne l’oublie pas

La mort rôde sur la ville

Certains ont entamé l’exil

D’autres sont déjà enfermés

Ils tanguent entre leur devoir de mourir en héros

Et l’offre de partir en bagnard

Avec l’espoir de revenir un jour

Ce n’était qu’un début, poursuivons le combat !

Ils reviendront, rien n’est fini

On n’abandonne pas les siens.

On ne change pas de chemin

C’est l’heure de regarder droit devant soi

Le vide emplit ma vie

Je suis seule sans mon frère

J’entends pleurer ma mère

J’ignore où est mon père

J’ai perdu mes sœurs

Ce n’était qu’un début, poursuivons le combat !

Elles reviendront ceintes de leurs espoirs, fières de leurs victoires

Leurs souffrances et leurs luttes sont miennes

Chaque jour, j’inscrirai leur nom au fronton des mairies

Certaines finiront au Panthéon

Cette liberté qu’on nous reprend

Jamais ne disparaîtra

Tapis dans l’ombre, sourde et prête

À jaillir quand de nouveau

Les ouvriers, les sans rien

Les sans dents, les sans culottes,

Les plébéiens reprendront la parole

Ce n’était qu’un début, ils ne périront pas.

La boue dont on nous couvre

Retournera vers les siens

Quand nous conterons leurs histoires

Quand nous attiserons leurs mémoires

Qu’c’est long 10 ans, ça vaut la peine de célébrer

Le fier retour des condamnés, qui connurent l’exil forcé

J’étais une orpheline, une moins que rien

Une Parisienne sans passé, une pauvre fille du quotidien

Chœurs

« Vive la Louise, Vive la Commune, À bas les Assassins. »

Gare Saint Lazare, la foule est là, joyeuses sont les acclamations.

« Elles ont lutté en sœur. » ; « Souvent perdu leur mère. »

J’ai regardé tous ces gens-là, j’ai été saisie malgré moi

« Quel est leur nom ? Quel est leur patronyme ? Ont-ils des frères ? »

Chœurs

« Vive la Louise, Vive la Commune, À bas les Assassins. »

« Moi, je suis une Mercier, M’dame », une orpheline, élevée en commun

Par ma tante et les voisins, et par des rêves de Kanaky

Où, bien malgré eux, trop des nôtres seraient partis

Nous sommes sans nouvelles, nous cherchons nos amis (X2)

Chœurs

« Vive la Louise, Vive la Commune, À bas les Assassins. »

Par leur regard, j’ai tant compris, cette chaleur humaine, elle m’a pénétré au corps

Et de leurs bras, ils m’ont tenue debout, et de leurs mains, elles m’ont accueillie 

« Si tu es là, c’est que tu n’es pas seule, seuls les égoïstes sont orphelins. »

Connais-tu l’histoire des Communeux, ces femmes et ces hommes si valeureux ?

Connais-tu l’histoire des Communeuses, ces hommes et ces femmes si valeureuses ?

« Vive la Louise, Vive la Commune, À bas les Assassins. »

« Et vive Gervaise, Vive la Commune, À bas les Assassins. »

« Vive Varlin, Vive Delescluze, À bas les Assassins. »

« Et vive Hortense, Vive la Commune, À bas les Assassins. »

« Vive La Lemel, Vive Dombrosky, A bas les Assassins »

Vive Rosemonde, Et vive Maxime, A bas les Assassin »

« Vive Blanche Lefevre, Et Vive Vallès, À bas les Assassins. »

…

De Jean Baptiste Clément
Sur l’air du Chant des Paysans de Pierre Dupont

Poème de Rimbaud
Mise en musique par Léo Ferré

Jeanne-Marie a des mains fortes,
Mains sombres que l’été tanna,
Mains pâles comme des mains mortes.
— Sont-ce des mains de Juana ?

Ont-elles pris les crèmes brunes
Sur les mares des voluptés ?
Ont-elles trempé dans les lunes
Aux étangs de sérénités ?

Ont-elles bu des cieux barbares,
Calmes sur les genoux charmants ?
Ont-elles roulé des cigares
Ou trafiqué des diamants ?

Sur les pieds ardents des Madones
Ont-elles fané des fleurs d’or ?
C’est le sang noir des belladones
Qui dans leur paume éclate et dort.

Mains chasseresses des diptères
Dont bombinent les bleuisons
Aurorales, vers les nectaires ?
Mains décanteuses de poisons ?

Oh ! quel Rêve les a saisies
Dans les pandiculations ?
Un rêve inouï des Asies,
Des Khenghavars ou des Sions ?

— Ces mains n’ont pas vendu d’oranges,
Ni bruni sur les pieds des dieux :
Ces mains n’ont pas lavé les langes
Des lourds petits enfants sans yeux.

Ce ne sont pas mains de cousine
Ni d’ouvrières aux gros fronts
Que brûle, aux bois puant l’usine,
Un soleil ivre de goudrons.

Ce sont des ployeuses d’échines,
Des mains qui ne font jamais mal,
Plus fatales que des machines,
Plus fortes que tout un cheval !

Remuant comme des fournaises,
Et secouant tous ses frissons,
Leur chair chante des Marseillaises
Et jamais les Eleisons !

Ça serrerait vos cous, ô femmes
Mauvaises, ça broierait vos mains,
Femmes nobles, vos mains infâmes
Pleines de blancs et de carmins.

L’éclat de ces mains amoureuses
Tourne le crâne des brebis !
Dans leurs phalanges savoureuses
Le grand soleil met un rubis !

Une tache de populace
Les brunit comme un sein d’hier ;
Le dos de ces Mains est la place
Qu’en baisa tout Révolté fier !

Elles ont pâli, merveilleuses,
Au grand soleil d’amour chargé,
Sur le bronze des mitrailleuses
À travers Paris insurgé !

Ah ! quelquefois, ô Mains sacrées,
À vos poings, Mains où tremblent nos
Lèvres jamais désenivrées,
Crie une chaîne aux clairs anneaux !

Et c’est un soubresaut étrange
Dans nos êtres, quand, quelquefois,
On veut vous déhâler, Mains d’ange,
En vous faisant saigner les doigts !